Впереміш накопичені роками,
Лежать листів до мене мертві стоси.
Пожух папір, давно вже безголосий,
Мережаний — чи напханий! — рядками…
Де щось було болючим — аж до крику,
Бив водограй ненависти й любови, —
Єдину вартість — мабуть, невелику —
Значки для когось матимуть поштові…
9.ХІ.1978